IN MEMORIAM C.I.M.

De entrada cometiste un error. Y si hay algo que en la puta vida no harías jamás es reconocerlo. Eso lo fui comprendiendo de a poco, cuando en las primeras charlas y reuniones nos íbamos orejeando como en un partido de truco. Nunca te disculpaste; supe entonces que no lo hacías de mal bicho, sino porque eras algo así como la cruza de una mula con un vasco. Nunca vi un tipo más terco, más orgulloso, más cabezadura. Luego me fui dando cuenta que tenías tu propia manera de pedir disculpas. Como cuando me venías a buscar a medianoche para regalarme algún baguyo, o el intercambio de libros, o las largas charlas filosóficas. Por eso ayer, cuando encontré esto de Bukowski, supe que te hubiese gustado compartir conmigo la belleza melancólica de este poema:


TODO

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizas necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
qué
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo esté muerto
comprendas

que conseguí
tanto
como
pude.

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